В ротациях

Порою голоса в башке переходят на крики
В голове музон крикет местами на пике
В бетонном погребе рождаются строки о мире
Поколеченна судьба и я в ней обитель
Эти голоса уже превращаются в стоны
Что же я тогда на студию в холод бетонный
Плавятся нервы дайте запах сигарет бренный
На моем месте у многих были бы проблемы
А за спиной много километров, бро, не в статике
По обочине сквозь шум псом иду облаенным