Это Мой Бой

Было мне четырнадцать.
Двор, подъезды, пацаны.
Они гоняли мяч,
а мне рифмы были важны.
В комнате ночами,
когда весь дом затихал, в тетради в клетку
первые стихи я писал.
Прятал в стол и молчал о них.
Все было не для глаз чужих.