Родные Глаза

Завывает метель все сильней,
отгремела стальная гроза.
Я к печурке придвинусь плотней,
вспоминая родные глаза.
На промерзших сосновых дровах
оживает неровный огонь. Фотокарточку грею в руках,
и тихонько играет гармонь. Ты жди, отступит метель,
я вырвусь из пламени боя.
Сквозь сотни дорог и недель